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Angron: Der Sklave von Nuceria – Auszug

Eine Publikation von Black Library

E-Book-Lizenzvertrag

Prolog

drei tage

»Ach, billigten die Väter unsre Liebe

Und krönten unser Glück durch ihren Beifall!«

– dem namenlosen Adligen des
Alten Albia zugeschrieben

Im Laufe seines ein Jahrhundert andauernden Lebens gab es nach Iocares Verständnis drei Tage, die für den Verlauf seines Schicksals grundlegend waren. Der erste war auf Terra gekommen, als er noch ein Kind auf der Schwelle zum Mann gewesen war. Eine solche Zukunft war ihm an jenem Tage auf ewig verwehrt worden, als man ihn von der Welt fortbrachte, die er kannte und in die der Legion einführte.

Der zweite Tag war viele Jahre später gekommen, nachdem die umfassende Konditionierung, die operativen Eingriffe und die genetische Umstrukturierung Iocare zu etwas geformt hatten, das nicht mehr menschlich war. Stattdessen war er nun die Waffe, die die Menschheit führte, um die Sterne zu erobern. Ein Leben voller unruhiger, schlafloser Nächte, das fortwährende Flüstern der Leute um ihn herum, das nur er hören konnte, die unerklärlichen Schmerzen, die ihn quälten und ihn von seinen Legionskameraden abgrenzten, all das bekam einen Sinn, als das Librarius der XII. Legion, der War Hounds, ihn aufnahm. Dort bildeten sie ihn dazu aus, seinen Fluch in eine Gabe und später in eine Waffe zu verwandeln.

Dann hatte es noch den dritten Tag, den letzten aller Tage gegeben, der beendete hatte, wer Iocare bislang gewesen war, und ihn zu dem gemacht hatte, wozu das Schicksal ihn auserkoren hatte. Als er durch die Decks der Fangzahn schritt, spürte er den Verstand Tausender Wesen um sich herum wie die wogenden Gezeiten einer aufgewühlten See. Sein grobschlächtiges, flaches Gesicht war zu einem aufrichtigen Lächeln verzogen.

Jener dritte Tag war heute.

Iocares Brüder des Librarius der 18. Kompanie erwarteten ihn, als er im Hauptapothecarion der Fangzahn eintraf. Ihre Gesichter waren gleichmütig, fast schon kalt, als sie mit ihren Blicken seinem Anmarsch folgten. Und doch benötigten sie weder Gesichter noch Worte, um sich in ihrem Orden zu verständigen. Iocare streckte seinen Verstand nach ihnen aus, strich damit sanft über die ihren. Er spürte Verwirrung bei manchen, Wut bei anderen. Und bei einigen, auch wenn sie es nie zugeben würden, vernahm Iocare einen Hauch von Bewunderung, den sie inmitten von harten Schichten mentaler Schutzwälle behüteten.

Iocare wusste um ihre Befürchtungen. Er verstand sie. Er wusste, warum so viele ihn für töricht, sogar selbstmörderisch hielten. Jeder Krieger der XII. Legion, nun nicht mehr die War Hounds, sondern die World Eaters, die Verschlinger der Welten, der sich der Prozedur unterzogen hatte, war gestorben. Nicht einer, ob Scriptor oder nicht, hatte die Schlächternägel im Fleisch seines Verstandes angenommen und es überlebt.

Aber er würde es.

Eine Vereinigung der besten Apothecarii und Techmarines der Legion hatte ohne Unterlass seit der Entdeckung ihres Primarchen daran gearbeitet, die neuralen Implantate ihres Herrn zu replizieren, so wie er es gefordert hatte. Entwurf auf Entwurf, Prototyp um Prototyp hatten versagt. Selbst das Eingreifen von Vel-Kheredar, dem genialen Magos vom heiligen Mars, hatte bislang keine brauchbare Nachstellung der Nägel liefern können. Bis jetzt, so hofften sie.

Eine Schar aus Iocares Legionsbrüdern hatte sich versammelt, um die Prozedur zu beobachten. Sie hatten sich in losen Reihen um die großen Panzerglaswände außerhalb des Apothecarions aufgestellt. Ihre Mienen waren zurückhaltend oder hinter den marmorweißen Visieren ihrer Helme verborgen. Iocare konnte die Neugier in seinen Brüdern spüren, die Erwartungshaltung, die ihre Auren wie einen Dunst verströmten.

Der Centurion der Kompanie war jedoch nirgends zu finden. Magos Abwesenheit war für alle Anwesenden spürbar. Sie war ein klarer Hinweis auf seine abweichende Meinung gegenüber der Transformation, der Iocare sich unterziehen wollte. Wo der Befehlshaber der 18. Leichtsinn und fatalistische Torheit sah, erblickte Iocare das Schicksal. Er sah die Erfüllung dessen, was sein Primarch forderte: Seine Söhne nach seinem Abbild neu zu erschaffen. Iocare würde die Brücke zwischen der Legion und ihrem Herrn schlagen, dem Vater, der sich weigerte, sie in ihrem derzeitigen Zustand auch nur anzusehen. Ganz besonders das Librarius. Iocare würde ihren Vater dazu bringen, seine Legion anzuerkennen. Er würde Angron dazu bringen, ihn anzuerkennen.

Als er auf der kalten Oberfläche des Operationstisches lag, sah Iocare ruhig zu, wie ein Team aus medizinischen Servitoren seine Rüstung entfernte. Sie banden seine Glieder sowie den Oberkörper mit dicken Adamantiumfesseln. Ihre Vorsicht basierte sowohl auf Erfahrung als auch auf Notwendigkeit. Obwohl die Prozedur zahllose Variationen bei der Gestaltung und Durchführung durchlaufen hatte, waren die Auswirkungen auf die Versuchsperson, abgesehen vom Tod, doch nie die gleichen gewesen. Niemand innerhalb der Legion wusste genau, was bei der Implantation dieser jüngsten Ausführung der Schlächternägel geschehen würde.

Ein Techmarine und ein Apothecarius der Legion lenkten die lobotomisierten Sklaven. Gahlan Surlak, der die Erschaffung einer funktionsfähigen Nachbildung der Nägel zu seinem persönlichen Kreuzzug erklärt hatte, war nicht anwesend. Stattdessen betrachtete er alles durch die Augen der Servitoren, während er an der Seite von Vel-Kheredar auf der frisch umbenannten Bezwinger arbeitete.

Die Servitoren schoren schweigend und rasch Iocares Haupt bis auf die Kopfhaut und markierten Einschnitte auf seinem Schädel. All das geschah unter der wachsamen Aufsicht der anderen Scriptoren. Die hirnlosen Diener überprüften die Fesseln mehrfach. Dann befestigten sie starke Schienen auf beiden Seiten des Kopfes und am Hals, um ihn zu fixieren. Nachdem die Vorbereitungen abgeschlossen waren, trat der Apothecarius Vaion an Iocares Seite. Das sterile, grelle Licht der Kammer reflektierte von seiner elfenbeinernen Rüstung.

»Ich kann dir ein Sedativum verabreichen«, sagte Vaion und hob den Narthecium-Handschuh mit seiner Vorrichtung aus Injektoren. »Das macht dich bewusstlos oder ich kann dir damit einen Nervenblocker an den betroffenen Stellen setzen. Es wird die Implantation nicht beeinflussen.«

»Nein«, sagte Iocare, als er seinem Bruder in die Augen schaute.

»Sie wird dir beträchtliche Schmerzen bereiten«, sagte Vaion.

Iocare wandte seinen Blick wieder an die Decke. Er antwortete in Nagrakali. Die gutturale Sprache ersetzte zunehmend das niedere Gotisch, je mehr die Terraner in der Legion in Unterzahl gerieten. »Schmerzen sind der Sinn der Schlächternägel. Schmerzen sind es, die den Primarchen zu dem machen, der er ist. Wenn es der Legion gelingen soll, eine Einheit mit ihm zu bilden, dann wird diese nur durch Schmerzen entstehen können.«

Vaion nickte langsam und einwilligend. »Wie du wünschst, Codicier.« Der Apothecarius schaute zu Korit und trat beiseite, während der Techmarine an seine Stelle trat. Die speziellen Geräte der Servoarme auf seinem Rücken surrten, als er sie aktivierte. Iocare berührte die Gedanken seiner Kameraden. In Vaions Aura rang Vorsicht mit Erwartungshaltung, während von Korit eine emotionslose Ruhe ausging.

»Bist du bereit?«, fragte Korit, dessen Stimme rau aus der Maske seines knurrenden, blutroten Helms klang.

Iocare schloss die Augen, atmete langsam ein und öffnete sie dann wieder. »Setz den Hammer an, Bruder.«

Das leise Klicken einer magnetischen Verriegelung ertönte, als Vaion seinen Helm aufsetzte. Er wandte sich einem der Tische zu, die um die Operationsbahre herum standen, und trat an den Schalen voller ordentlich aufgereihter Instrumente vorbei. Erst vor einer gepanzerten Kiste, etwas größer als der Kopf eines Legionärs, blieb er stehen. Die Finger des Apothecarius tippten auf die Runen der Zugangstafel an der Kiste. Er gab Gensequenzproben ein und schaltete eine Reihe von Schutzmechanismen ab, die sicherstellten, dass ihr Inhalt auf der Fangzahn eintraf, ohne dass sich jemand daran zu schaffen machen konnte. Als sich das letzte Schloss öffnete, wandte sich Vaion Korit zu und wartete.

Ein Schatten fiel auf Iocares Gesicht, als der Techmarine über ihm aufragte. Er war ein Riese in dunkelroter Rüstung, gesäumt von surrenden mechanischen Gliedern und zuckenden Mechadendriten. Die beherrschte Aura, die Korits Verstand überzog, verhärtete sich unter Iocares übernatürlichem Blick zu absoluter Konzentration, als er sich auf den ersten Schnitt vorbereitete. Ein Strahl aus smaragdgrünem Licht stieß aus der Linsenansammlung auf der linken Seite von Korits Helm hervor. So konnte er die Bewegungen seiner vordersten Servoarme perfekt an dem Ziellaser ausrichten, als diese sich über die Stirn des Scriptors legten.

»Wir werden nun beginnen«, grollte Korit. »Halte die Zeit fest.«

»Verstanden«, antwortete Vaion. Der Klang einer chirurgischen Säge, die wirbelnd zum Leben erwachte, übertönte alle Geräusche im Inneren des Apothecarions.

Das laute, dröhnende Summen der Säge irritierte Iocares Innenohr. Als sie sein Fleisch berührte, veränderte sich das Geräusch, wurde tiefer, weicher und feuchter. Sein linkes Auge zuckte, als ein feiner Nebel seines eigenen Blutes sein Gesicht sprenkelte. Die Luft war mit der heißen, metallischen Fülle transhumaner Lebenskraft erfüllt. Das anfängliche Beißen des Schnitts kam und ging, wurde von einem migräneartigen Mahlen übertönt, als das monomolekulare Sägeblatt sich einen Weg durch genverbesserte Muskeln schnitt und dann in den verstärkten Schädel des World Eaters fraß.

Vorherige Prototypen der Nägel hatten ein Spektrum aus Zugangspunkten durchlaufen, um die Implantate im Gehirn der Versuchsperson zu befestigen. Bedeutende Fortschritte hatten sie mit einem Modell gemacht, dass sich selbst an den Schläfen befestigt hatte. Doch auch das war zusammen mit den anderen verworfen worden, als es sich erneut als Fehlschlag herausgestellt hatte. So waren noch mehr tote oder wahnsinnige World Eaters in den Brennöfen der 203. Expeditionsflotte gelandet.

Die Version, die sie nun an Iocare testeten, war ein vollkommen neues Konzept. Sie sah wie ein gefächerter Bogen aus dunklem Eisen und gewundenen, subdermalen Anschlüssen aus, der dazu geschaffen war, sich wie eine Krone über die Stirn zu spannen. Vaion hob das Gerät aus dem Container und legte es neben den Tisch, als Korit den Servorarm mit der Säge zurückzog. Dunkles Legiones-Astartes-Blut tropfte davon herab.

»Haupteinschnitt komplett«, sagte Korit ausdruckslos. »Für die Einsetzung bereitmachen.«

Vaion beugte sich über Iocare, während seine Hände ihre Arbeit in einem sorgfältigen Tanz erledigten. Die Haut um den Einschnitt herum zog er zurück und klammerte sie fest, alles überschüssige Blut saugte ein Gerät im Handschuh des Apothecarius direkt ab. Zeit war aufgrund der raschen Heilfähigkeit eines Space Marines ein entscheidender Faktor, daher arbeitete er schnell. Vaion griff nach einem Tisch neben sich und wandte sich dann mit einem glitzernden Stahlspreizer in jeder Hand wieder der Bahre zu. Er schob die Instrumente in den breiten Spalt, der in den Schädel des Codiciers geschnitten war, verankerte sie, bevor er sie dann spannte, um die Öffnung langsam weiter zu dehnen. Transhumaner Knochen knirschte, als er ihn auseinanderzog und die glänzende pink-graue Masse von Iocares Gehirn freilegte.

Der Schmerz weitete sich aus, schwoll zunächst zu einem glühend heißen Puls in seiner Stirn an und uferte von dort über seinen gesamten Körper aus. Die transhumane Konstitution eines Legionärs war dafür geschaffen, ein solches Trauma im Zaum zu halten, und dämpfte selbst die katastrophalsten Verletzungen. Selbst ohne die Systeme seiner Servorüstung konnte Iocares Körper chemische Schmerzblocker und Kampfberuhigungsmittel direkt in seine Blutbahn absondern. Es betäubte die Nerven und stellte die Konzentration des Kriegers auf den Kampf sicher.

Iocare verhinderte mittels seiner Willenskraft, die auf der übermenschlichen Disziplin sowie Kontrolle über seinen Körper beruhte, dass eine solche Reaktion einsetzte. Der Scriptor nahm all die qualvollen Empfindungen auf, gestattete ihnen, in intensiven Wellen durch sein Nervensystem zu peitschen. Er genoss es als eine Art reinigender Qual, die ihn von einem Daseinszustand in den nächsten tragen würde.

»Implantatstelle für angegebene Spezifikationen vorbereitet«, murmelte Vaion, als er mit den Händen nach den Nägeln griff. »Wir beginnen mit der ersten Implantationsphase des Geräts.«

Korit streckte einen Mechadendriten von seinem Helm nach den Schlächternägeln aus. Drei Sonden daran schoben sich mit lauten Klicks in die Anschlüsse des Apparats. Das Implantat schien daraufhin zum Leben zu erwachen, als winzige Lichter in stillen Abfolgen daran entlang aufblinkten. Auch die subdermalen Anschlussstellen, die davon herabbaumelten, strafften sich unter der Kontrolle des Techmarines.

Vaion senkte die Nägel über Iocares Schädel hinab, gerade so weit, dass sie ihn nicht berührten. Korit hob die linke Hand, drehte das Handgelenk und machte kurze, abrupte Bewegungen in der Luft mit seinen Fingern. Die Anschlüsse bewegten sich im Einklang mit seiner haptischen Steuerung. Jedes der nadelbesetzten Kabel legte sich über eine bestimmte Stelle von Iocares Gehirn, bevor sie dann in das Fleisch hinabstießen.

Da das menschliche Gehirn keine Schmerzrezeptoren besaß, war der Scriptor nicht in der Lage, die Anschlüsse zu spüren, als sie sich durch seine Hirnzellen wanden. Aber die Auswirkungen davon erlebte er sehr wohl. Ticks und Zuckungen liefen über Iocares Gesicht. Seine Glieder zitterten und zuckten in einem zusammenhanglosen Tanz, bäumten sich ungewollt gegen die Fesseln, die ihn an die Bahre banden. Seine Sinne erwachten und erloschen in blitzschnellen Schüben aus Blindheit, Taubheit und bizarren Gerüchen, die er nie zuvor erlebt hatte.

Langsam und behutsam ließ Vaion die Anschlüsse der Schlächternägel weiter hinab, als diese sich tiefer bohrten. Schließlich rastete das Gerät mit einem feucht klingenden Schmatzlaut in die Schädeleinschnitte ein. Danach entfernte er die Spreizer, sodass Iocares Schädel die Implantate umschließen konnte, während er rasch die Haut löste und zunähte. Iocare schauderte und bekam eine Gänsehaut, als der Apothecarius seine geschwollene Stirn mit einem kalten sterilisierenden Spray besprühte.

Korits Hand hörte auf, sich zu bewegen, nachdem alle Anschlüsse an ihrem Ziel angelangt und vollständig in Iocares Gehirn eingebettet waren. Indem er minimal den Kopf neigte, leitete er die Energiezufuhr der Nägel von seiner Rüstung hin zu ihrer internen Quelle. Binnen eines Augenblicks führte er eine Reihe Fehlerdiagnosen aus, unterbrach anschließend die Verbindung seines Mechadendriten und zog ihn an seinen Helm zurück.

Lange Minuten verstrichen in Stille, mit Ausnahme der ratternden Medicus-Cogitatoren und dem stets präsenten Dröhnen der Schiffstriebwerke. Die Gelenke in Iocares Fingern knackten, als seine Hände sich zu Fäusten ballten. Der World Eater versuchte, die Kontrolle über seinen weiterhin krampfenden Körper mit der Disziplin eines Legionärs zurückzugewinnen.

Iocare spürte, wie sich sein Verstand veränderte, sich neu ausrichtete, um eine vollständige Verbindung mit dem Herrn des Roten Sands herzustellen. Etwas Neues war da in ihm, weniger eine Präsenz, sondern vielmehr eine stumpfe, niedere Empfindung, die sein Wesen überzog und bis in seinen tiefsten Kern sickerte. Eine plötzliche Wärme erfüllte ihn, die in seinem Schädel begann und von dort aus in jeden Teil von ihm strahlte. Es wurde heißer und heißer, bis jede Ader davon brannte. Er spürte es bis in die Zähne, also biss er sie zusammen, als sie aufeinander mahlten.

Seine Augen, in denen schon die Adern vor Anstrengung hervortraten, huschten zwischen Vaion und Korit hin und her. Sein rasch schärfer werdender Blick verfinsterte sich. Er sog die Unsicherheit, die ihre Auren durchdrang, in sich auf und hörte damit erst auf, als der Schmerz hinter seinen Augen so weit zunahm, dass er ihn nicht mehr ertragen konnte. Er brauchte seine Gabe nicht, um zu erkennen, wie sie ihn anschauten. Die Zweifel – die Furcht – in ihren Augen. Furcht vor ihm. Als wäre er eine Bombe und sie sich nicht sicher, ob er nun explodieren würde oder nicht.

Sie beobachteten ihn.

Sie starrten ihn an.

Sie urteilten über ihn.

– Tick –

Es war ein Leichtes für seine Brüder, so auf ihn hinabzuschauen, während er mit seinen Gliedern gefesselt dalag. Sie waren sich ihrer Überlegenheit so sicher. So voller Arroganz! Wo war ihr Mut nun, jetzt, da die Zeit, die Nägel zu testen, gekommen war? Wo waren sie gewesen, als Angron gerufen und niemand außer Iocare geantwortet hatte?

– Tick-Tick –

Iocares Kiefer mahlte stumm, nicht länger vor Schmerz, sondern vor Wut. Ein unergründlicher Zorn durchfuhr seine Adern, stärker als alles, was er zuvor gekannt hatte. Dies war eine neue Wut, in Schwarz und Rot getränkt und endlos, wie ein gezacktes Maul, das aus den tiefsten Tiefen seines Selbst aufstieg.

– Tick-Tick-Tick –

War das der Zorn, den sein Vater empfand? Diese gewaltige Wut, die ganze Welten auslöschte und Ozeane aus heißem, lebenserhaltendem Blut vergossen hatte? Iocare war gezwungen, den Gedanken aufzugeben, als das Brummen in seinem Verstand ihn aller Bedeutung und Relevanz beraubte. Nichts war noch wichtig, nichts außer den Fesseln, die ihn festhielten und das, was er tun würde, sobald er sich von ihnen losreißen konnte.

– Tick-Tick-Tick-Tick-Tick –

Seine Lungen krampften, konnten keine Luft mehr aufnehmen. Die Schatten an den Wänden des Apothecarions wurden länger, verzerrten sich, als sie die psionischen Flammen reflektierten, die über seinen Körper brandeten.

Vaion und Korit bewegten sich. Iocare wusste, dass sie riefen, dass das sterile Weiß und die Stille nun von einem Alarm rot getüncht wurden, aber nichts davon konnte er hören. Jegliche Geräusche waren fort, abgesehen von dem grundlegenden Tosen seines Blutes und dem beharrlichen –

– Tick-Tick-Tick –

– Tick-Tick-Tick –

– TICK-TICK-TICK –

Iocare hörte nicht, wie er selbst schrie. So umfassend war die Zerstörung, die aus seinem Inneren hervorbrach, dass er nicht begriff, dass er sie auslöste. Und selbst wenn er es gewollt hätte, hätte er es nicht verhindern können. Er hörte nicht auf zu schreien, als Taue aus blutendem Feuer aus seinem Körper zuckten, ausrollten und unkontrolliert durch das Apothecarion peitschten. Unterdessen lösten sich die Fesseln aus Adamantium, die ihn festhielten, auf molekularer Ebene auf.

Korit war tot, bevor Iocare überhaupt begriff, dass er ihn berührt hatte. Vaion überlebte nur einen Herzschlag länger, bevor er so schnell in einzelne Haufen sengender Asche zerrissen wurde, dass er nicht einmal vor Schmerz aufschreien konnte. Iocare sah, wie seine Brüder verschwanden, starben, ohne auch nur Blut an den Wänden, an seinen Händen oder seinen Zähnen zurückzulassen. Und er schrie so laut, dass dadurch die Muskeln in seinem Hals rissen.

Iocare hob die Hände vor sein Gesicht, doch sie bestanden nicht mehr aus Fleisch. Sie waren nun Feuer, das um Knochen herumloderte und in abscheulichen Vielfarben brannte. Sein Schreien wurde zu einem Teil davon, als der Feuersturm anschwoll, heller und heller aufflammte, alles um ihn herum zerstörte, bis er nicht mehr war.

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Eine Publikation von Black Library

Englische Erstausgabe 2019 in Großbritannien herausgegeben.
Diese Ausgabe 2019 herausgegeben von Black Library,
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK.

Originaltitel: Angron. Slave of Nuceria.
Deutsche Übersetzung: Mark Schüpstuhl.
Produziert von Games Workshop in Nottingham.
Umschlagbild: Mikhail Savier.

Angron: Der Sklave von Nuceria © Copyright Games Workshop Limited 2019. Angron: Der Sklave von Nuceria, GW, Games Workshop, Black Library, The Horus Heresy, das ›The Horus Heresy‹-Augensymbol, Space Marine, 40K, Warhammer, Warhammer 40.000, das ›Aquila‹-Logo des doppelköpfigen Adlers und alle damit verbundenen Logos, Illustrationen, Abbildungen, Namen, Kreaturen, Völker, Fahrzeuge, Orte, Waffen, Charaktere sowie deren charakteristisches Aussehen sind entweder ® oder TM, und/oder © Games Workshop Limited, registriert in Großbritannien und anderen Ländern weltweit. Alle Rechte vorbehalten.

ISBN13: 978-1-78030-708-4

Kein Teil dieser Publikation darf ohne vorherige Genehmigung des Herausgebers reproduziert, digital gespeichert oder in irgendeiner Art und Weise, elektronisch, mechanisch, als Fotokopie, Aufnahme oder anders übertragen werden.

Dies ist eine fiktive Erzählung. Alle Charaktere und Ereignisse in diesem Buch sind fiktiv und jegliche Ähnlichkeit zu real existierenden Personen oder Begebenheiten ist nicht beabsichtigt.

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